.be.

Fragmento de Altazor, de Vicente Huidobro

2011-10-28T01:29:00.001-03:00

(Fragmento escrito entre 1919 y 1931. Probablemente, más cerca de 1919.)

Como la historia de las guerras antiguas
Allá va la cadena de hombres entre fuegos ilusos
Hacia el párpado tumbal

Después de mi muerte un día
El mundo será pequeño a las gentes
Plantarán continentes sobre los mares
Se harán islas en el cielo
Habrá un gran puente de metal en torno de la tierra
Como los anillos construidos en Saturno
Habrá ciudades grandes como un país
Gigantescas ciudades del porvenir
En donde el hombre-hormiga será una cifra
Un número que se mueve y sufre y baila
(Un poco de amor a veces como un arpa que hace olvidar
la vida)
Jardines de tomates y repollos
Los parques públicos plantados de árboles frutales
No hay carne que comer el planeta es estrecho
Y las máquinas mataron el último animal
Árboles frutales en todos los caminos
Lo aprovechable sólo lo aprovechable
Ah la hermosa vida que preparan las fábricas
La horrible indiferencia de los astros sonrientes
Refugio de la música
Que huye de las manos de los últimos ciegos

Horas que te clavan el pico

2011-08-28T22:24:00.005-03:00

La hora pico me tiene de punto. Trato de evitarla pero siempre me alcanza, de alguna forma u otra. Cuando me encuentro en el subte, dentro del vagón, mirando a la gente que entra e implorando "que sea limpito, que sea limpito, que sea limpito", sé que va a ser uno de esos viajes que te obligan a practicar las diez posiciones del kamasutra espacial... todas al mismo tiempo.
Y, a la salida, sólo queda el reproche postraumático a los cielos soterrados: "Claro, ¿no? Nunca una Pampita, una Rocío Guirao Díaz, una Lola Bezerra, ¿no?...".

¡No Pampita la vaca! ¡La otraaa!

Soneto 61 (Lope de Vega)

2011-01-02T00:50:00.001-03:00

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse,
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno.

Lope de Vega

Miel pop en orsai

2010-10-03T16:09:00.012-03:00

De nuevo curvas
bruñidas de cristal,
en las ramas altas de árbol que mantienen el reloj:
son las pus en punto.
Pus de melancolía
servida en la mesa,
es solo un trago largo.
...Como si ahora

esta

noche

pudiera poder...

Contracurva de bueyes,
es hora de dormir.

Solo otra curva más.

(...Y todas las veces que parecía que sí,
pero no).

Parque Saavedra

2010-10-03T00:27:00.004-03:00

Homenaje popular a mi habilidad futbolística.

Los zombies también pueden revivir al revés... ¡Una partera por aquí!

Niña huyendo despavorida.

Cada mañana

2010-07-30T01:31:00.002-03:00

"Lo importante no es ser o no ser boludo. Lo importante es que si sos un boludo, lo seas con todas tus fuerzas". He aquí mi shakespeariano credo matinal. Me inspira cada vez. Y ya ven el resultado...

Facebook

2010-06-12T02:23:00.029-03:00

Antes de que apareciera la categoría "Flogger", si bien nunca tuve un fotolog, solía, de vez en cuando, dejarme perder en la marea constituida por los enlaces que serialmente llevan de uno a otro. Lo que me resultaba curioso de ellos eran las fotos, las imágenes que esos adolescentes decidían subir a internet. Sin duda (y aun más potenciado por el formato de dicho sitio), esa elección era y es algo significativo. En la mayoría de los fotologs que visitaba encontraba una... digamos "desmedida" felicidad. Desmedida no porque crea que la felicidad sea mensurable o porque crea que deba ser moderada, sino porque me resulta sospechoso que a tan corta edad sean más felices que pinocho jugando al truco en fábrica de sacapuntas gigantes. No digo que no puedan serlo, pero me hacía desconfiar el verlos con sus amigos festejando la vida, tomando, escribiendo en esa "modalidad" tan..., efeándose, etc., y a la vez pertenenciendo a un sector social tan recortado (recortado en un doble sentido: se trata de un grupo diminuto y, a la vez, parece bastante aislado de varios aspectos de la realidad) sin conciencia de ello.

Floggers... yo no creo en ellos. Para mí que el Abasto no existe...

Algo parecido me pasa con Facebook. Aunque éste no sea siempre lo mismo.
Como Chotobook comparte con Fotolog esa característica de permitir que se vean los amigos de determinado usuario y de poder visitar su perfil con un solo clic, a veces me dejo perder de la misma manera. Hay días en los que me río mucho. Al margen de las imágenes ridículas (a propósito o no), me parece que Facebook, en la mayoría de los casos, funciona como una vidriera donde quizá no sólo se exponga el yo sino que también se esté buscando una reafirmación del mismo (y habría que ver en qué medida la exposición exagerada del yo no es más que la búsqueda de su confirmación, de su construcción, en definitiva; no lo sé).
Hay un aspecto distintivo de este sitio en el que me apoyo para sostener la afirmación anterior. Además de que el usuario tiene la opción de colocar una imagen de perfil (o sea, una imagen que lo identifique, una cara), Facebook no es Messenger: la gracia aquí es figurar con nuestro nombre verdadero, hacernos accesibles (hacer púbica en mayor o menor medida nuestra privacidad -o, por lo menos, el acceso a ella-) a quienquiera que recuerde nuestro nombre, nuestro tag. Y ni hablar de que podemos subir nuestras fotos, taguear a cualquier otro individuo, ser tagueados (suena a "tacleados", ¿no?) nosotros mismos, etc. Así nos puede encontrar aquel amigo que tuvimos en salita verde el año que fuimos al jarín "Tambor de Tacuarí", antes de que nos cambiaran, o el novio de la hermana de un amigo de mi primo con el cual jugamos una vez al fútbol. (No exagero al afirmar que me da miedo que Facebook me mande mails sugiriendo contactos, ¡y que sepa a quienes conozco! O que recuerde qué perfiles estuve viendo recientemente).

Como un blog no es un lugar cómodo para este tipo de textos, termino diciendo que Facebook parece ser una opción muy propia de este tiempo. Creo yo que en la Edad Media, por ejemplo, no habría habido necesidad de tal invención. Y es que Facebook es hoy una necesidad, para algunos. En muchos casos es como gritar "¡Quiero que me conozcan, vengan a visitarme, a construirme!": ¡pla!, y ahí nomás te mandan una foto de su culo en su perfil. Facebook me parece bien, bien característica y esencialmente postmoderno.

"Mami, Mami, qué lindo mi hermanito: ¡vino articulado y con caras intercambiables! :D"

Sabiendo todo esto, me resistí a Facebook lo más que pude. Pero el bombardeo de mails y de conocidos que tienen cuentas me obligó a tener un Face. Falso, claro. Con nombre apócrifo, sin fotos y con la menor cantidad de contactos posible (razón por la cual no tengo contactos al pedo, cada uno es muy importante).

Hasta aquí, algo de lo malo de Facebook. No obstante, tampoco puedo dejar de serme honesto: por un lado, es cierto que me pone en contacto con amigos que están lejos. Por otro, también es verdad que están las excepciones a todo lo que dije en los párrafos anteriores. Este post tan serio, desprolijo, apresurado y acotado es para una de ellas. Gracias anónimas a P. B. :)

En fin... no sé... yo también soy contradictorio: me voy a feisbuquear ya mismo, carajo, mierda... :P

The Laughing Heart, de Charles Bukowski

2010-04-28T01:43:00.004-03:00

your life is your life
don’t let it be clubbed into dank submission.
be on the watch.
there are ways out.
there is a light somewhere.
it may not be much light but
it beats the darkness.
be on the watch.
the gods will offer you chances.
know them.
take them.
you can’t beat death but
you can beat death in life, sometimes.
and the more often you learn to do it,
the more light there will be.
your life is your life.
know it while you have it.
you are marvelous
the gods wait to delight
in you.

Charles Bukowski

Traducción/traición (espero que con el perdón del Charles):

El corazón que ríe

tu vida es tu vida
no dejes que la metan a palazos en una cavernosa sumisión.
estate alerta.
hay formas de salir.
en algún lado hay luz.
puede ser que no sea mucha luz, pero
vence a la oscuridad.
estate alerta.
los dioses te van a ofrecer oportunidades.
(re)conocelas.
aprovechalas.
no podés ganarle a la muerte, pero
podés ganarle a la muerte en vida, a veces.
y cuanto más seguido aprendas a hacerlo,
más luz va a haber.
tu vida es tu vida.
conocela mientras la tengas.
sos maravillos@
los dioses esperan para deleitarse
en vos.

Verdadera literatura

2010-04-14T14:02:00.002-03:00

Si quieren verdadera literatura, no pierdan ni un segundo más acá: visiten este blog y agradézcanme cuando quieran o puedan.

2010-04-08T12:49:00.014-03:00

"Giggity..."

A la cama con Foucault se endenominó (endemonió) el primer pensamiento que tuvo cuando hubo apagado el monitor. Con una mano lo tomó, despegándolo de su cuaderno. Imaginó el cráneo en pijama; el bonete en la rodilla (al igual que el de más arriba) era sobresaltante mientras bajaba la escalera. La puerta del baño fue cerrada una vez más; ésos no eran lugares para Foucault (pelado botón lo llamó su querido Derrida, pelado cabeza de pene) ni para ningún juguete del destino más, así que esperaron en la habitación; ambos aprovecharon para cambiarse la ropa. ¡Qué vergonzoso accidente por los ojos!
Foucault entre las manos. Lindo, pensante, ligero, borracho; mano abajo: las cosas que hablan, los que hablan de cosas, el racismo y el betún, la conspiración, el poder. Sálvese; mano en el monte. Foucault; Michel Foucault; Miguel... Miguel... Miguelito (el que te pincha la goma)... Foucault. El hombre, el filósofo, el sex... Mano adentro y afuera (y palma cómplice) y adentro y

Papá se volvió loco...

2010-02-26T20:18:00.010-03:00

Loco, sí; papá, todavía no... aunque...

El mes de febrero nos remitió a la idea de paternidad. Primero vino un primo de visita por unos días. Después, una gata decidió tener sus crías en mi balconcito. A continuación, evidencia gráfica de ambos sucesos.

Actualización del 02/03/2010: hoy les pusimos este súper techo impermeable, ya que para la madrugada se pronostican lluvias. ¡El arquitecto que se perdió la ciudad!

Disculpen la mala calidad de los videos y la oscuridad, pero no quiso esperar al día siguiente para filmar con luz del día.

Instructions

2010-02-15T20:17:00.005-03:00

A continuación, un poema de Neil Gaiman acerca de qué hacer si nos encontramos dentro de un cuento de hadas. La traducción es mía, así que espero que sepan disculpar los desaciertos.

Touch the wooden gate in the wall you never
saw before.
Say "please" before you open the latch,
go through,
walk down the path.
A red metal imp hangs from the green-painted
front door,
as a knocker,
do not touch it; it will bite your fingers.
Walk through the house. Take nothing. Eat
nothing.
However, if any creature tells you that it hungers,
feed it.
If it tells you that it is dirty,
clean it.
If it cries to you that it hurts,
if you can,
ease its pain.
From the back garden you will be able to see the
wild wood.
The deep well you walk past leads down to Winter's
realm;
there is another land at the bottom of it.
If you turn around here,
you can walk back, safely;
you will lose no face. I will think no less of you.
Once through the garden you will be in the
wood.
The trees are old. Eyes peer from the undergrowth.
Beneath a twisted oak sits an old woman. She
may ask for something;
give it to her. She
will point the way to the castle.
Inside it are three princesses.
Do not trust the youngest. Walk on.
In the clearing beyond the castle the twelve
months sit about a fire,
warming their feet, exchanging tales.
They may do favors for you, if you are polite.
You may pick strawberries in December's frost.
Trust the wolves, but do not tell them where
you are going.
The river can be crossed by the ferry. The ferry-
man will take you.
(And the answer to his question is this:
If he hands the oar to his passenger, he will be free to
leave the boat.
Only tell him this from a safe distance.)
If an eagle gives you a feather, keep it safe.
Remember: that giants sleep too soundly; that
witches are often betrayed by their appetites;
dragons have one soft spot, somewhere, always;
hearts can be well-hidden,
and you betray them with your tongue.
Do not be jealous of your sister.
Know that diamonds and roses
are as uncomfortable when they tumble from
one's lips as toads and frogs:
colder, too, and sharper, and they cut.
Remember your name.
Do not lose hope — what you seek will be found.
Trust ghosts. Trust those that you have helped
to help you in their turn.
Trust dreams.
Trust your heart, and trust your story.
When you come back, return the way you came.
Favors will be returned, debts will be repaid.
Do not forget your manners.
Do not look back.
Ride the wise eagle (you shall not fall).
Ride the silver fish (you will not drown).
Ride the grey wolf (hold tightly to his fur).
There is a worm at the heart of the tower; that is
why it will not stand.
When you reach the little house, the place your
journey started,
you will recognize it, although it will seem
much smaller than you remember.
Walk up the path, and through the garden gate
you never saw before but once.
And then go home. Or make a home.
Or rest.

Neil Gaiman

Tocá el portón de madera en la pared que no habías visto nunca antes.
Decí "por favor" antes de abrir el cerrojo,
pasá,
caminá por el sendero.
Un rojo diablillo de metal cuelga de la puerta principal pintada de verde
como llamador.
No lo toques, te va a morder los dedos.
Caminá por la casa. No agarres nada.
No comas nada.
Sin embargo, si alguna criatura te dice que tiene hambre,
alimentala.
Si te dice que está sucia,
limpiala.
Si se lamenta de que tiene dolor,
si podés,
aliviáselo.
Desde el jardín trasero vas a poder ver
el bosque.
El profundo aljibe por al lado del cual pasás lleva
al reino del Inviero;
hay otra tierra en su fondo.
Si das la vuelta aquí,
podés volver a salvo;
no vas a perder honor. No voy a pensar menos de vos.
Una vez que hayas cruzado el jardín, vas a estar en
el bosque.
Los árboles son viejos. Ojos miran desde la maleza.
Debajo de un roble retorcido se sienta una anciana.
Puede que te pida algo;
dáselo.
Ella te va a señalar el camino al castillo.
Adentro de éste hay tres princesas.
No confíes en la menor. Seguí caminando.
En el claro, detrás del castillo, los doce meses
se sientan alrededor del fuego,
calentándose los pies, intercambiando historias.
Puede que te hagan favores si sos cortés.
Puede que recojas frutillas en el frío de julio.
Confía en los lobos, pero no les digas
a dónde vas.
El río se puede cruzar en balsa.
El balsero te llevará.
(Y la respuesta a su pregunta es ésta:
si le da el remo a su pasajero, va a poder ser libre y dejar el bote.
Decile esto sólo desde una distancia segura).
Si un águila te da una pluma, guardala bien.
Acordate: los gigantes dueremen profundamente,
las brujas suelen ser traicionadas por sus apetitos,
los dragones tienen un punto débil, siempre, en algún lugar,
los corazones pueden estar bien escondidos,
pero los traicionás con tu lengua.
No sientas celos de tu hermana.
Sabé que los diamantes y las rosas
son tan incómodos cuando se balancean
de los labios de uno como sapos y ranas:
más fríos, también, y más filosos, y cortan.
Recordá tu nombre.
No pierdas la esperanza -lo que buscás va a ser encontrado-.
Confía en los fantasmas. Confía en que los que ayudaste
te van a ayudar cuando sea su turno.
Confía en los sueños.
Confía en tu corazón, y confía en tu historia.
Cuando estés regresando, volvé por el camino por el que fuiste.
Los favores van a ser devueltos, las deudas, saldadas.
No te olvides de tus modales.
No mires para atrás.
Subite a la sabia águila (no te vas a caer).
Subite al pez plateado (no te vas a ahogar).
Subite al lobo gris (sostenete bien de su pelaje).
Hay un gusano en el corazón de la torre;
es por eso por lo que no va a mantenerse en pie.
Cuando llegues a la casita,
el lugar en el que tu viaje empezó,
la vas a reconocer, aunque te va a parecer
mucho más pequeña de lo que recordabas.
Caminá por el sendero, y por el portón del jardín
al que no habías visto nunca sino una vez.
Y, entonces, volvé a tu hogar. O hacé una hogar.
O descansá.

Neil Gaiman

Rimas simples, corazón contento (o Úsese en caso de emergencia)

2010-02-07T19:08:00.006-03:00

¡¡Buen viaje, Vero!! ¡¡Te queremooos!! (Dato importante: Vero viaja a Londres).

Desde arriba, en la ventana,
augura y llama el gorrión
que anida en la voz temprana
de Víctor Hugo, en su son.

Te destapás con premura,
te zambullís en tu ropa
y salís a esa impostura
primaria e impropia que copa,
como la literatura,
el tambaleo de una tropa
de astillas, que, incluso impura,
late con literatura.

Y allí, entre piedra y alegría,
intuís que hay en tu interior
más: gorriones de María
y yo, que di lo mejor.

Y así, para que empieces bien,
palabras-umbral a la lengua inglesa:

Rest assured, my child,
For distance is not for you:
It is only a sham that has got no landing
In hearts that can shape kisses inside bubbles
without bursting them.

(Descansá segura y tranquila, nena,
que la distancia no es para vos:
es sólo una farsa que no puede aterrizar ni abrirse espacio
en los corazones que pueden moldear besos adentro de burbujas
sin reventarlas).

2010-02-03T00:43:00.005-03:00

Queremos a Zara Hartshorn. Bestialmente.

(No se trata de ningún alimento: es lipodistrofia).

Descartable... (como todo). (¡Fah, qué postmodernononono!)

2010-01-25T23:57:00.003-03:00

No, no, ya no creo en lo mejor;
ni en lo mejor de mí
ni en lo mejor de vos. No, ya no creo.
Las esquinas ya no crean azares benéficos
para mí, ni bailes desestatizados:
siempre la chispa me pega.
Me pega y obliga a que le pague.
Por eso no creo.

¿Todavía estás ahí?...

Pucha… Creer era todo lo que tenía... Y, bueh...
(Me pica el dedo gordo).

2 en 1

2009-12-25T12:31:00.013-03:00

SE BUSCAN SUBTÍTULOS PARA ESTE BLOG

Si tu respuesta es la más original, te podés ganar desde una remera de Messi haciendo el gol con el pecho hasta una cena con la Tetamanti en la rotisería "Los canelone de antaño".

Empiezo con mi propuesta:

1) Mediocremente mediocre.

¡Escucho ofertas!

NAVIDAD CON MI HERMANITA DE CINCO AÑOS

Hermanita: -...¿Y el turrón de dónde sale?

La bestia: -El turrón es hecho por justicieros. Verás, durante el año, una organización secreta sin fines de lucro, se infiltra en los más diversos círculos (nunca se sabe quién te puede estar espiando) con el único propósito de llevar un registro de todos los turros del país. A fin de año, se selecciona a los que más se destacan, se los abduce, se los descuartiza y, a través de un proceso industrial, se los utiliza como materia prima para confeccionar la golosina navideña. También le pueden agregar maníes. O frutas abrillantadas.

Hermanita: -... ¿Y los higos esos?

La bestia: -Esos vienen de un árbol que se llama "higuera".

Hermanita: -¿Y las nueces?

La bestia: -¿Viste Pinocho?

Mi hermanita asiente con su cabecita.

La bestia: -Bueno, vos te acordarás del de la película o del de los dibujitos, pero ahora hacen unos muñecos no tan grandes. Es por la inflación, ¿viste? Para no aumentar los precios, hacen las cosas más pequeñas... incluidas ciertas partes corporales a las que cuando son así, de poco tamaño, se las suele denominar socarronamente usando una palabra que dijimos antes... Pero no es mi caso, eh... no, no, no... ¡¿qué mirás, nena?!... ¡no ES MI CASOOooo!...

Hermanita: -¿Por qué llorás? ¿A vos tampoco te gusta lo que te trajo Papá Noel?

La bestia: -... No importa... te sigo contando. A esos Pinochos les extirpan los cerebros, los cuales son inmediatamente procesados para ablandar la madera. Después, les sacan los priones que causan la enfermedad de la vaca loca, los empaquetan (ésas son las nueces), les suben los precios, viene Moreno y los amenaza con romperles las espaldas y las cabezas, los bajan un poco, los distribuyen, los compramos, los abrimos, nos los llevamos a la boca y los vomitamos, tal como lo estás haciendo vos ahora.

Mamá: -¡¿Pero qué hacés, bestia?! Andá a ayudar a cortar el pionono. ¡¡Estás castigado!!

Y, mientras se va, justo antes de perderse en la reflexión de temporada acerca de cómo el brindis es como jugar a los autitos chocadores, la bestia ve cómo su madre saca una pequeña libretita y anota algo en ella.

¡¡Rock 'n' Roll!!

Mirá lo que te digo (de cuando era niño)

2009-12-24T00:15:00.010-03:00

"El crimen paga"

Desde niño creí que era una frase usada por los criminales para reclutar a los jóvenes para la vida del delito. Recién de muy grande entendí que "tambieeén" se usaba para reclutar a jóvenes para la vida de la moral burguesa, significando que quienes cometen delitos siempre, tarde o temprano, pagan por ellos.

"Ooooh, juremos con gloria morir..."

Como infante entendía: "Ooooh, juremos con Gloria morir...". Listo. (Me preguntaba, claro, "¿Gloria? ¿Qué Gloria?").

Seis y siete

Cuando tenía seis años, me confundía los nombres de ambos números porque empezaban los dos con ese. Cada vez que me preguntaron la edad durante esos dos años, inmediatamente después de contestar de memoria, contaba con los dedos para verificar que no estuviera sanateando.
(Esta historia es dura).

Los vecinos de mi abuela

No recuerdo exactamente desde qué edad, pero sí sé que hasta los dieciséis años, más o menos, sentía que el hijo de los vecinos cuya casa linda con el jardín de mi abuela, me espiaba por arriba de la medianera. Nunca lo pesqué infraganti. Qué bastado rápido, ése...

Techos, gomeras y casas en los árboles

Tuve una etapa de renegado: me trasladaba por los techos de la casa de mi abuela para acortar camino o, sencillamente, me subía para observar todo desde esa otra perspectiva.
También había conseguido que mi abuelo me hiciera una gomera (¡era súper!, como la de Bart, no esas de metal que se vendían en ferreterías). Tras algunos meses de uso y práctica, la perdí. Obviamente, como estaba emocionadísimo con ella, la busqué por todas partes. Pero no aparecía. Años más tarde, mi abuela confesó que la había confiscado en represalia por practicar puntería contra la chimeneíta del calefón. Actualmente, la guardo bajo llaves, aunque ya no la use.
Por esos mismos momentos, quería construir una casa en un árbol para hacer planes secretos y guardar armas (lo que se perdieron las fuerzas revolucionarias del siglo XXI...). En donde mi familia vivía no había pasto, siquiera; en lo de mi abuela, había apenas dos higueras. Una era muy chica. La otra, terminó siendo talada por estar muy cerca de la pileta. Nos quedamos sin higos, además.

Lorenzo Lamas es "El Rrrrenegado".

Mis visitas y el poder de la imagen

2009-12-23T23:29:00.008-03:00

Queridos amigos:

He decidido realizar una prueba más con este blog: dado que las entradas más comentadas parecen ser aquellas que interpelan directamente a los lectores de ".be." (pocos pero fieles, muy fieles), he resuelto que, de haber en este post seis o más comentarios de personas distintas (fácilmente reconocibles por mí -no valen anónimos, nombres desconocidos o convenientes nuevos visitantes-), subiré una foto de una parte de mi anatomía que no suele vérseme cuando voy por la calle...
He dicho.

VOTOS VÁLIDOS: 1

Pongo estas imágenes sólo porque pagan; van a parar a verlas.

PD: Ejercitación extra para la casa: "Seguro que habla de los pies. Jeje, lo caché a este papanatas ..." ¿Será esto así? ¿Trataré de huir por la tangente una vez más? ¿O se convertirá este blog en uno pornográfico? ¿QUÉ PASARÁ?... No se pierda la continuación de este apasionante, enigmático y ¿revelador? post la próxima semana en este mismo batiblog a la misma batihora.
PD2: Tendríamos que empezar a usar técnicas folletinescas en los blogs, ¿no?...

He aquí un pequeño adelanto para que practiquen:

Extracto de la sesión del 23-12-09

2009-12-23T23:04:00.005-03:00

La bestia: -... pero es algo que no puede superar. Intento e intento, pero todo mi esfuerzo se viene abajo en..., no sé, una charla por teléfono...

Psicólogo muy genial: -¿Y vos tenés asuntos pendientes con esa persona?

Y, como un reflejo, la bestia piensa:

Casper en su forma espermática. Nunca supe si comprarle el shampoo Clear de Cristiano Ronaldo o un preservativo con espermicida para que se pegue un buen viaje inhalándolo.

Ironías de la vida

2009-12-23T23:00:00.002-03:00

a) Que la gota del detergente Magistral sea tan grasa.

"¡Eh, mamasa, con ese culo vení a cagar a casa!"

2009-12-13T16:13:00.002-03:00

¡¿Alguien más juega a pegarle pelotazos en la cara en vez de meter gol?! :D

2009-12-13T02:01:00.006-03:00

Bueh, me voy a la cucha, nomá'...

PD: el 9/12/09 murió mi tortuga, ahogada en la pileta de la casa de mi abuela. Llevó una vida de soledad casi absoluta. Un camión de eSur se llevó el cuerpo en una bolsita blanca, según me contaron. No pude impedirlo.
Ahora tengo miedo del karma. Pero... ¿qué le hace una mancha más al tigre, no?

Se acabó. O empezó. No sé.

2009-12-09T01:02:00.016-03:00

Como tantos otros, esta noche podría... escribir los versos más...

desde el parnaso siempre melancólico
de los espacios de lo posible

como fantasmas perdidos
en una maraña de arañazos indescifrables.
...
..

Sé:

Y hasta sé esto otro, también:

Y sin embargo...:

"Soy quien soy", dijo.

2009-11-30T23:13:00.003-03:00

Soy, soy... soy, soy, soy... soy...
soy agua, soy luna, soy mundo,
soy carta, palenque y punta;
soy lindo, soy nunca, soy viento,
soy solo, soy Giordano y macumba,
y soy suerte y vela, y brazo y arpón:
soy buen feo, soy cartera y soy careta,
soy sucio, soy muela, soy soy,
soy leyenda, soy mucho, soy facebook;
soy plato, soy yo, soy calambre;
soy amargo, soy estática, soy sucio y soy malo;
soy inconcluso, soy estúpido,
soy luna, y mundo y blahs...
y soy aroma y etiqueta, maza,
y soy trampa
y soy aburrido
y soy felino
y soy y soy y soy yos y yos soy y

soy todo porque
soy nada,

soy rata...

Machos éramos los de antes...

2009-11-28T00:35:00.000-03:00

Si este tipo no es lo más, ¿quién lo es?

2009-11-27T21:03:00.001-03:00

Mi reino por el raiting

2009-11-26T15:36:00.007-03:00

Che... Este blog es el fracaso mediático más rotundo desde esa sitcom protagonizada por Lita de Lazzari, Florencia Peña y Juan C. Tedesco llamada "¡Caminen, profes, caminen! (Crónicas de una función política de la educación proyectada desde la oligarquía nacional)".

(One more) Last Horizon

2009-11-23T21:31:00.003-03:00

Algo se rompió hoy. But then again, todos los días algo se rompe.

We Will Rock You

2009-11-15T13:33:00.002-03:00

Tom Waits - Come On Up To The House

2009-11-05T01:33:00.005-03:00

Well the moon is broken
And the sky is cracked
Come on up to the house
The only things that you can see
Is all that you lack
Come on up to the house

All your cryin' don't do no good
Come on up to the house
Come down off the cross
We can use the wood
Come on up to the house

CHORUS:
Come on up to the house
Come on up to the house
The world is not my home
I'm just a passin' thru
Come on up to the house

There's no light in the tunnel
No irons in the fire
Come on up to the house
And your singin' lead soprano
In a junkman's choir
You gotta come on up to the house

Does life seem nasty, brutish and short?
Come on up to the house
The seas are stormy
And you can't find no port
Come on up to the house
There's nothin' in the world

(Chorus)

There's nothin' in the world
That you can do
You gotta come on up to the house
And you've been whipped by the forces
That are inside you
Gotta come on up to the house
Well, you're high on top
Of your mountain of woe
Gotta come on up to the house
Well, you know you should surrender
But you can't let it go
You gotta come on up to the house

(Chorus)

¡Con glamour se nace, carajo!

2009-11-04T20:53:00.011-03:00

Marilyn Monroe (Norma Jeane Mortenson):

Carolina Herrera (María Carolina Josefina Pacanins y Niño):

Victoria Aymara Ruiz Menna (Vichun o V):

Y esto es glam (pero no tiene nada que ver...):

Y ahora yo:

(Se las debo: salí con un cacho de acelga entre mi canino y mi premolar... de nuevo...).

Para usted, ¿qué está diciendo este buen hombre?

2009-10-02T12:42:00.003-03:00

Qué cara de Piñón Fijo narcotizado, negro...

¿Archivo de mí? (o "Esto suena como un trabajo para Mr. Jacques Derrida...")

2009-08-18T23:47:00.011-03:00

Razonamiento base: ¿internet ha llegado para quedarse? Sí. ¿Los blogs caducan? No.

Oh, oh...

¿Eso quiere decir que todo lo que publico acá quedará accesible por tiempo indefinido si no borro el blog? Sí, eso es exacto.

¿O sea que si no tengo el cuidado de eliminar este blog antes de morirme, corro el riesgo de que lo que perdure de mí sea esta serie de entradas mediocres (casi todo lo que aparece aquí es basura, excepto lo dedicado a Vic y alguna que otra cosa) y no nada, como debería ser (y deseo que sea)? Sí.

Anda la osa...

¿Y si muriera en un accidente? ¡Entonces no tendría tiempo de borrar nada de esto! No.

¿Es decir que sólo me quedaría repararme en el anonimato (producto tanto del hecho de que mi nombre no aparece en este blog como del de que existen millones de blogs) que brinda internet? Sí, en caso de muerte repentina, sería tu única salvación.

Qué dilema...

Más adelante, profundizaré esta idea. O no.

¿Mi sabiola podría quedar al lado de la de gente tan dispar como la Sra. Anderson y Ricky Nixon? Porque si es así, prefiero la insípida silicona que a un inmundo imperialista y corrupto (lo cual, me dirán, es una redundancia).

Recordando al policía cantor, Fabián Schultz

2009-08-18T15:19:00.003-03:00

¿Remember,remember al policía cantor? Bueno, parece que Faby Schultz ahora es polirrubro... ¡y se le dio por escribir! He aquí la tapa de su libro:

Monólogo de Swon, el lejano

2009-05-18T01:03:00.010-03:00

Swon (sentado en su cama, mirando el calzado al costado de la mesa): —Mañana, si es que esa burla ha de llegar, me castigaré por concederme este momento de fatiga pegajosa, pero ahora se me haría estúpido ignorar el chirreo del tiempo sobre todo mi cuerpo. Y es que sólo oscuridad me queda alrededor; sólo a ella le puedo hablar; como una hierba mala perdida en un largo campo de hierbas malas puede interpelarla.
Sombra, sombra, vos, a quien mañana a la mañana habré vuelto a absorber con la intención de que te extingas en mis entrañas —sólo para que, después, te me vayas escurriendo por los huecos de mi piel a lo largo de las horas—, vos, decime: ¿qué pasó con ella? ¿Cómo es que no me queda más que el recuerdo de un vago reflejo de su dulzura? ¿Por qué no importa que ahora haya en mi pecho una boca omnívora y caníbal?
Sabés lo que ocurrió anoche… y la noche anterior. Soñé con ella. Yo estaba en Viena, y del grupo de gente con el que había viajado me escapé a la ciudad, solo con su arquitectura preciosa y tibia, con árboles jóvenes que se emparejaban con el sol. Muchos adictos reincidentes entenderán el arrepentimiento que sentí inmediatamente después de haberle escrito un mensaje de texto para participarla de toda esa belleza. Y más aún, habían sido dos los motivos de angustia: en el segundo mensaje (no lo recuerdo pero lo sé), le decía que le extrañaba. Y le decía con esas palabras todo lo mismo que siempre le había dicho. Era la devoción enteramente incesante desde el nacimiento de su cabellera hacia atrás, hasta la nuca y todo a lo largo de su espalda, como una caricia que todavía guardo para ella. “¡No! ¡¿Qué hice?!”, me maldije mientras me aterraba saber que, de un momento a otro, ella podía estar recibiendo los mensajes. “¡¿Cómo pude hacer algo así?! Con lo bien encarrilada que venía mi pretensión de olvidar… Tanto esfuerzo, ahora, por una imprudencia mía, inservible… ¡¿Qué hice?! ¿Qué hice?... No... ¿qué hice?”. Desperté conmocionado por la imagen de su perturbación al verse obligada a pensar de nuevo en mí y responderme algo terminante pero delicado (porque así lo hace ella, a veces).
Aquí estamos, oscuridad. Sombra. Escuchando un piano. Estoy solo. Solo. Estar sin ella es estar solo. Aun con amigos, familiares o prostitutas del alma. Incluso cuando uno ejecuta las banalidades más grandes, uno está solo. No me engaño. Solos. Pero no lloro, no. Morimos siempre solos. Llevame, ahora, a donde quieras. Ya la noche es vieja. Ella me robó su nombre... y mañana... mañana hay que trabajar.

2009-04-22T13:40:00.002-03:00

Guerra de solo un hombre

2009-04-14T19:26:00.025-03:00

La batalla fue dura, Gabriel.
Todos lo sabemos. Pero nadie lo sabe,
nunca estuvimos
cuando la sangre se te suicidaba del pecho como un Cristo,
y no sabemos cómo pudiste
embeber tanto llanto sólo con tu contextura;
no entendemos a qué cambian
los significantes en la guerra.

Mientras reíamos en nuestras fiestas,
vos tenías que violentar, en el seno del tropel,
las tradiciones de tus lamentos, ansias, o soplos satélites
con tus lamentos, ansias y soplos satélites.

Y fuiste un animal. Te hicimos
un animal en el cautiverio del afuera.

Las grandes guerras te zumbaron;
balas te bailaron y hospedaste;
esquirlas, barro, sal de sangre, cal.

Pero, querido, ahora nos has vuelto...
Sobreviviste, viviste sobre.
Después de los tantos años.

Has enterrado aquellos días profundo, ahora.

Y nosotros juramos que seremos tu voluntad:
con este pedazo de metal y pólvora,
te daré tu último entierro.

¿Qué ha regresado a nosotros?
Ahora ya podés descansar.
Requiem sondea el aire...

Someone will sing with you, David Bowie,
your mom and dad are here, don't worry.
And Belén Francese.

2009-04-02T21:38:00.003-03:00

2009-04-01T10:50:00.002-03:00

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Nina Persson

2009-03-29T11:24:00.006-03:00

Voz de arrullo...

2009-03-14T19:59:00.001-02:00

El manto negro del Tata Brown está enfermo.

Necesito un blog

2009-03-12T23:49:00.006-02:00

Son las once de nuevo. Once y cuarenta y nueve. Tengo calambres de mosquito maestra en las uñas de las cosas. No puedo I can't make sense no puedo hacer que lo que pienso tenga sentido. ¿Será la vejez, la madurez, mi amigo? Me bienvengo a mi propio asilo de miseria. Asilo que me contruyeron desde el comienzo de la historia... malditos propipetarios de los medios de producción.
Yo no sé, pero creo que el Comediante tenía razón: es todo una gran broma. Es una bomba. Hoy me acordé de Kafka a la mañana. Me metí por pasillos con el revoque desprendiéndose para intentar inscribirme para dar clases para ganar un sueldo (miserable pero sueldo al fin y no me quejo porque me enseñaron a no quejarme agachar la cabeza y a seguir trabajando --¡viva la Italia!-- porque los que se quejan son nenas, vagos, a golpes se hacen los hombres me decían mis abuelos, ¿no?) para ver si algún día de algún día puedo ir a vivir solo o con algún amigo para empezar algún tipo de vida para ser para ser feliz o cerca (cualquier micro me deja bien... qué suerte que la felicidad esté tan bien ubicada). Y el delirio ya no es delirio: va teniendo demasiado sentido, y me aburre... ¡Más que eso!: me revuelve el estómago. Pero quemé naves en el puerto de la insanidad, de modo que la cordura no es opción para mí. No. Tampoco me interesa.
Mintamos. Una y otra vez. Alguien nos creerá, seguro.
Ya me voy a ir, porque no sé más cómo decir que no quiero decir nada más, excepto que quiero narrar la totalidad de las grabaciones de mi alma.
El mismo nombre resuena esta noche.

Imagen cortesía de El máster.

The joke's on us ( o "El chiste se ríe de nosotros")

2009-02-25T20:06:00.006-02:00

Tomorrow and tomorrow and tomorrow,
Creeps in this petty pace from day to day,
To the last syllable of recorded time;
And all our yesterdays have lighted fools
The way to dusty death.
Out, out, brief candle!
Life's but a walking shadow, a poor player,
That struts and frets his hour upon the stage,
And then is heard no more. It is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing.

Macbeth V. v. 19-28

Mañana y mañana y mañana,
entra sigilosa esta nimia marcha de día en día,
hasta la última sílaba de tiempo grabado;
y todos nuestros ayeres han iluminado a los tontos
el camino a la polvorienta muerte.
¡Apagate, apagate, corta vela!
La vida no es más que una sombra que anda, un mal actor
que se pavonea y se preocupa por su tiempo sobre el escenario
y al que después no se lo oye más. Es un cuento
contado por un idiota, lleno de ruido y furia,
que significa nada.

http://www.enotes.com/macbeth-text/act-v-scene-v
http://www.usask.ca/english/faulkner/main/index.html

Te amo, bichi...

2009-02-18T23:31:00.006-02:00

La pelusa de tu ombligo
enciende y adhiere al precepto
de fumigar el “yo” de la poesía:

consabido es que suele aparejar
en su despliegue lingual
suma sarta de interioridades
pegajosas como mostaza de recibida seca.

Cuando el dictador de las eses dice
"FUSILAMIENTO A LOS QUE YOYEEN,
DE LA CASA AL TRABAJO
Y DEL TRABAJO A LA CASA"

Minutos después, escribe (ooohh...):
Te vi y eras más bonita que la luna
en una noche de primavera muda
y rozada por los suaves cascabeles
de las azucenas que ahora tienes
de aquélla, nuestra pradera.
Te amo como a la salsa de la polenta.

Y agrega sobresaltado de una patada en el culo:
"¿PERO VOS SABÉS QUIÉN SE LLEVÓ A MI GATA?
¿O ME LA EMPERNÓ EL SIAMÉS
Y AHORA SE LA LLEVÓ A LA POLLAJERÍA
PARA SUBIRLE EL VOLUMEN, EL SINVERGÜENZA?"

¡Viva la vida, viva el amor!

Midsummer, Tobago

2008-12-22T18:05:00.006-02:00

Broad sun-stoned beaches.

White heat.
A green river.

A bridge,
scorched yellow palms

from the summer-sleeping house
drowsing through August.

Days I have held,
days I have lost,

days that outgrow, like daughters,
my harbouring arms.

Derek Walcott

No la traduzco porque no me sale; no porque sea un snob que considera que no se necesita traducir.

I Live For You

2008-12-17T00:12:00.008-02:00

¿Qués vivir? ¿Eh...? ¿Ah...?
Vivirte digo, man. Yon sé... Vivirse rastar acá paalgo? ra poner los lienzo is lira la calle pamordei flore ocaca, según qué bicho cante, man? Yosé ques mucho traquín po poca lana, no lalcanza, quilo pariente, nompa sananda: no vailel tanta pantadan la ecía pa elimentá sta carnemía, man.
¿Ien tons? Sisomos loque nos dice neque sonos. Presto? E pilchar e? O vivir por me, vivir por te...? Sai lados ta vivir poro tro, jui, juis saladoi, man... Jui!! Se valotro y ¿queai?... ¿quieai? Levar los platoi casa delo tro laoela medianera...
Juiai!! Masva leprender la cola iviví poruno. Dema siago arraisgado vivir porotro. Maisme jor tavivir parau no.

Lo dicho anteriormente no necesariamente refleja lo que hay en la mente del que posteó. Ningún Bestia fue consecuentemente dañado en la producción de lo que sea que lo escrito arriba sea.

DIOS

2008-12-09T23:59:00.005-02:00

"Dios es un concepto por el cual medimos nuestro dolor." John Lennon

Es fácil: dios existe y me odia con la poca atención y casualidad con que se odia a alguna gota de lluvia en medio de un aguacero que le está mojando a uno el pelo recién lavado. Y el olvido prolonga el odio.

¡Viva! ¡Viva!

Andando a esperanza

2008-12-02T19:16:00.005-02:00

Así como hay autos que andan a nafta, a gasoil o a gas, algunas personas andan a esperanza. Mi esperanza tiene sabor a metal. Gusto a llanura cíclica que hace perdurar las penas, elevándolas al infinito.
Lo bueno es que nunca se llora o se siente dolor en esa planicie blanca, propia. Miralo. Mirá cómo salta, cómo va de acá para allá... Y hasta parece... normal.

Andar a esperanza es estar quieto, aguardando el revés del mundo, el otro lado del dobladillo de la botamanga de Dios.

Menos mal que simpatizo con Gimnasia...

2008-11-12T21:18:00.003-02:00

Oggi Junco... Amo de noches bolcheviques.

Cáncer mata al perro más feo del mundo

2008-11-11T21:25:00.004-02:00

Un perro tuerto, sin pelo y de tres patas que apenas unos meses ganó el título del canino doméstico más feo del mundo falleció de cáncer.

El diario St. Petersburg Times de la Florida informó que Gus, de la raza Chino Crestado, falleció a los nueve años de edad.
Gus fue rescatado de una casa donde se le descuidó. Ganó el concurso anual del perro más feo del mundo durante la feria de Sonoma-Marin, en el norte de California.
El animalito provenía de orígenes humildes. Según la feria, su familia adoptiva en Gulfport, Florida, lo rescató después de enterarse de que era mantenido en una canasta dentro de un garaje.
Tenía una pierna amputada debido a un tumor superficial y perdió un ojo en una pelea con un gato.

Dedicado a mi amiga Victoire

2008-11-04T20:57:00.018-02:00

Ésta es Vic con cara de feliz-cumpleaños-me-regalaron-el-cubil-felino:

Mucho gusto, encantado, el placer es mío.

Es un hombre el que mejor sabe de mí;
siente y se para al borde del acantilado
y es él la sombra en la oscuridad.
Ha visto lo que yo vi y
entiende como yo.
Sobre mi pecho, sus talones de pecho inflado
no por comodidad consigo mismo
sino por nadas muy, muy hondas.
A sus pies, un mar vive:
es la gente que de empresas, vidas y amores
llena sus días.
El negro (él, negro), el vacío (él, ¡vicio!) que se dobla,
dobla de ver y volver a ver, lo que nadie más podría hacer.
Y la canción persiste.

Y se burlan de mí.

----------------------------(-Papá, papá,
en la escuela me dicen dientudo.
-Bueno hijito, no les hagas caso, pero ahora cerrame la boca,
que me rayás el piso recién encerado con la cera a base del hígado de la abuelita,
que la javie ya se está pudriendo en el cajón, allá atrás).

Yo también puedo ser suave, ¿saben?

No sé muy bien por qué lo pongo acá, pero supongo que él y yo seremos parecidos...

Cuando la aspereza duerme afuera, al muchacho de atrás le van a romper el corazón... ¡el muy boludo!, jajjaja...

¡Púdrete, Tony Hawk!

2008-09-27T21:41:00.001-03:00

2008-09-23T00:27:00.001-03:00

INTRODUCTORIA I

2008-09-09T10:06:00.006-03:00

Quiero, quiero que me salga un alien de la panza,
que se asome, primero,
como dándome pataditas,
y que salga en la eco, y todo.
Después, un día,
en medio del desayuno,
o en un pasillo cualquiera,
o en la verdulería,
alguien me diría
“¿te sentís bien, vos?”.
Y las manitos se le notarían a través de mi piel,
y yo estaría transpirando,
y yo caería al piso,
y respiraría como me dijeron en el curso,
y de pronto ¡¡¡PLAAAAAAAAAAAAKK!!!,
rompo vientre
(no bolsa, ¿qué decís?... yo soy hombre, no tengo bolsa, tonto/a),
y cuando todos abran los ojos,
verían mi cuerpo hecho objeto,
sobre las baldosas de la verdulería,
rodeado por un guiso de tripa gorda procesada,
100 gr. de hueso molido (preferentemente costilla),
una pizca de bazo para que realce la tripa gorda,
hígado cortado en juliana, 250 gr.,
y chinchulines, y excremento,
todo aderezado con sangre todavía tibia
(sal y pimienta a gusto).
Y notarían sus ropas salpicadas,
(y se horrorizarían)
pero no verían a mi octavo pasajerito,
pegado al techo,
y se preguntarían qué acababa de pasar,
y sentirían pavor,
y no se les ocurriría correr,
y después de unos minutos, se acercarían
a un ex yo,
y no repararían en sus costados,
y de repente, ¡no!, ¡CUIDADO!,
¡¡ahí, detrás de las sandías!!,
mi criatura se le atacharía a la cara,
y ese verdulero, el mismo que sobredimensiona los precios cada vez que puede,
sería, ahora, nursery.

...Y yo habría sido tan feliz.

Guerra interna

2008-08-11T00:13:00.003-03:00

Acechar.

¡Feliz Navidad! (para no ser tan vulgares de festejarla en diciembre)

2008-08-07T00:57:00.009-03:00

Querido Papá Noel:

Yo sé que este año no fui un nene bueno. No estudié y miré mucha tele y jugué mucho a los jueguitos, pero por favor traeme a una Adora de carne y hueso. Y entradas para el Gran Rex para Casi Ángeles.

Creo que siempre estuve enamorado de Adora/She-ra. Es la mejor, lejos, es una masa. No como Adam, que es un pobre pavote que se viste de rosa y tiene las ingles paspadas...

Adora... Adora... me conmueve...

¿Y éstos de qué mierda se ríen?, seré curioso... Pero los miro igual...

Hold On

2008-08-03T13:44:00.005-03:00

Tom Waits... Quisiera ser su amigo. Es un genio, Tom Waits.

Hold On, de Tom Waits. Álbum: Mule Variations (lo rerecomiendo).

Petición

2008-06-18T01:19:00.006-03:00

Por favor, les pido atenta y humildemente a los ya sufridos lectores de este blog ("sufridos" por estar acá), que antes de opinar mal del post de abajo, lo transiten hasta el final (a través de los hipervínculos). Una vez hecho esto, acepto cualquier clase de insultos en los comentarios. En realidad, no tendría que temer nada, ya que me parece totalmente irrelevante lo que hay abajo, pero lo cierto es que no quiero que nadie se ofenda o enoje conmigo. Por favor, eso es lo último que busco.

Desde ya, muchas gracias por la paciencia.

< v >

2008-06-17T22:21:00.016-03:00

Alzó un brazo el dios,
y de un acervo de preguntas sacó unas cuantas.
Vino una pelota rodando al dios,
y la levantó con un movimiento de pie,
y con una seña de dedo, le sacó los parches.
Ensartó las pestañas el dios
en un bostezo, y sublimó de ahí
el sueño de abrazar a una mujer: a una, no cualquiera.
Se le acababan las facturas pero no el agua para el mate al dios,
y se hizo de más, pero dejó perder la crema pastelera,
porque a él tampoco le gustaba.
Salía de la heladera del dios
la pestilencia retorcida
de un coliflor prohibido.

Y antes de las ocho, el dios
sacó la basura,
la cual fue recogida por moiras,
exégetas recursantes,
que crearon un esferoide con sangre
de hedor, parches, sueños…,
preguntas y mucha, mucha
crema pastelera.

2008-04-11T01:21:00.003-03:00

Hay que limpiarse las esperanzas
y afeitarse bien las ilusiones:
no sea cuestión de agarrarse una septicemia,
che.

Foto de Pierre Gonnard.

Hu-manadas

2008-04-08T22:29:00.005-03:00

Todos sabemos el grave problema que representa el aumento de la temperatura en el planeta como manifestación del cambio climático, y cómo, de no tomar inmediatamente medidas para detenerlo, comprometeremos la mismísima superviviencia de nuestra raza. No obstante, yo no pierdo la fe en la humanidad: siempre cuento con un invierno nuclear.

Lo mejor de Pascua y la soledad del huevito Kinder

2008-03-29T23:05:00.002-03:00

migas en el individual... mierda...

Tormes solo

2008-03-18T20:33:00.001-03:00

Chori velero

2008-03-11T15:23:00.004-02:00

Mi chorizo de credo.

Nevego en un choripán
(el chorizo de cerdo lo usaba como ancla),
el viento de brújula,
sin ancla, ahora,
siempre en el lugar del mar que es nada,
siempre en nunca,
no hay más tierra a mi alrededor
que la que hay en mis orejas.
Hay un hocico mojado, a veces, también;
yo pienso que es el mío,
pero quién sabe.

Navego sin decir, a esta altura del partido,
que navego.
Bailan las olas a mi choripán, a esta altura del partido,
sin decir que bailan.
Y, sin decirlo, a esta altura del partido, siempre el chimichurri se desgrana
de los ojos de lana
de un piloto y bestia.

2008-03-08T22:42:00.003-02:00

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ LA P·UU·T·AAAA - Q·U·E - T·EE - RR·E·P·AA·R·I·OOOOOOOOOÓ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

San Valentín

2008-02-14T00:14:00.003-02:00

(Aguante Rodrigo, carajo)

¡Viva San Valentín!

2008-02-14T00:12:00.002-02:00

(Spidey en el altar con su amor, la Canosa.)

¡¡Samba, lentín!!

2008-02-14T00:03:00.004-02:00

2008-02-13T23:23:00.003-02:00

I love how your eyes close whenever you kiss me
And when I'm away from you I love how you miss me
I love the way you always treat me tenderly
But darlin' most of all I love how you love me

I love how your heart beats whenever I hold you
I love how you think of me without being told to
I love the way your touch is always heavenly
But darlin' most of all I love how you love me

I love how your eyes close whenever you kiss me
And when I'm away from you I love how you miss me
I love the way your touch is always heavenly
But darlin' most of all I love how you love me

I love how you hug me
I love how you squeeze me, tease me, please me
Love how you love me
I love how you love me
Love how you love me
Love how you love me
Love how you love me
Love how you love me
I love how you love me
Love how you love me
Love how you love me
I love how you love me

(Barry Mann/ Larry Kolber)

Pintura de Ho Huu Thu

2008-02-02T16:23:00.000-02:00

Llueve, de alguna forma, en Finlandia. ¿No es, acaso, cierto?

Bienvenido. ¿En qué puedo ayudarlo?

2008-01-30T23:35:00.000-02:00

coma, punto.

Soy sólo otro bonito blog

2008-01-27T15:39:00.000-02:00

Escuchaba Heroin de The Velvet Underground y me dije puff...

¿No son, acaso, casi todos los fotologs iguales? ¿No encuentran una excesiva felicidad en ellos? Los blogs pueden ser más tristes.

Imagen de Naughtyjames.

A veces todo es tan...

2008-01-26T02:20:00.000-02:00

podría haber sido hace once años, camino a mi clase de básquet

Where's the real sky?

2008-01-24T16:16:00.001-02:00

Gente... Otra gente..., del extranjero.